Тьма

С закрытыми глазами пальцы в краску, и, цвет желая выделить на вкус, несешь мазками в холст тоску и ласку, пытаясь передать дыханья пульс. Того, что происходит, - миг, деревья, пустыня здесь, там - чёрная вода. И нет границ цветов воображения, всё сочетается, всё рядом. Как всегда! Когда картина пахнет, как картина, и в голове - законченный сюжет, ты с глаз снимаешь шарф: на пальцах - глина, а на мальберте - демона портрет. Я просто не благодарю всех позабывших, уходящих. их не ругаю, не корю - предавших и ненастоящих. Пускай, зачем на остриё иглы глядеть? там ангел с края? я помню - каждому своё, а «не своё» я забываю. Агуш Лекс 09.02.2019